La brise du matin glisse lentement depuis la vallée, telle une main douce effleurant les toits et les rizières en terrasses de Datan. Les rangées de champs superposés sont couvertes d’ombres fleuries, comme si le temps avait inscrit un poème délicat sur la terre. Chaque arbre, chaque branche semble être une neige qui ne fond pas encore, ou des nuages tombés dans le monde des hommes. La floraison des poiriers ne dure qu’une dizaine de jours, mais elle s’épanouit sans se soucier du moment du départ. C’est peut-être sa brièveté qui la rend si précieuse. Lorsque les fleurs tomberont, tout redeviendra ordinaire. Le vent de la montagne restera, les terrasses resteront—seul un rêve immaculé s’évanouira doucement.
