La fin du printemps approche, tandis que l’été n’est pas encore arrivé. Les ruines de la Grande Muraille à Qingbiankou reposent en silence sur les crêtes, comme des ossements oubliés par le temps. Le vent vient de loin, effleurant les briques usées et traversant les collines couvertes d’amandiers en fleurs. Leurs teintes pourpres évoquent un feu qui ne s’est pas encore allumé, un nuage qui ne s’est pas encore dissipé, fleurissant doucement entre l’abandon et l’histoire. Je marche lentement le long d’un ancien chemin, avec des cailloux et de la poussière sous mes pas, tandis qu’un océan de fleurs délicates s’étend devant moi. Les échos des feux de guet et des sabots se sont évanouis depuis longtemps ; il ne reste que le murmure du vent et l’ombre des fleurs, chuchotant à la frontière du printemps et de l’été.
